Algo de mi nuevo libro titulado "Post Mortem"

No hubo ninguna luminosidad en la explosión del disparo, tan sólo un falso derrame de partículas de pólvora negra que penetró en el cráneo joven y salió por el otro lado, teñida de rojo; su cabeza vibró con estrépito y algunos pedazos astillados salieron junto con aquel polvillo rojo, girando y girando mucho antes de que aquél desafortunado cayera...; el chorro de sangre pintó el hombro izquierdo mientras caía, incluso si el tiempo hubiera parado, el cuerpo hubiera sido bello, así muerto; como una sutil escultura, a la ignorancia de la conciencia acerca de la muerte, débil y frágil, así vi al joven con el hombro húmedo, cayendo, y a pesar de que sus ropas eran negras, su sweater mostraba un negro seco pálido; y al mancharse con la sangre tibia se pintó de humedad, frialdad y pena, con el chorro rojo, casi negrusco con pinceladas lilas, que era delgadísimo: como una cascada fina que se abre paso por entre la espesura de las rocas oscuras..., así caía la sangre y se estrellaba en el piso gris y al impactarse se separaban en miles de partículas redondas pintando de ocre y púrpura el suelo que terminaba recibiendo la sangre con el polvo que la envolvía con placer; mucho antes de caer el joven ...
Otro muerto, otra voz dulce acallada por el plomo satanizado, por el creador de su fatalidad, por el generador de dioses y creyente de éstos... el hombre.

fuente de imagen: espòntenieu

LA DONACIÓN

Paralelo a la vida que pasaba por un instante, el sol lamía el horizonte verde desde la perspectiva del sacerdote, las hojas dilatadas por la humedad, voluptuosas y finas, temblaban con el éxtasis de la calma, ligeras y pesadas a la vez, entre el horizonte rojizo y el sol pequeñito cual gotera en un cielorraso violeta; Enrique calculó el tiempo que pasó para recordarla, su suave perfume, de rosas tiernas y tardes después de la lluvia sobre la tierra color chocolate.
El seminario, sí, estaba relacionado a la palabra semen (semilla); entonces algo productivo saldría del seminario, allí la dejó, en la orilla de la puerta, con la comida que él se rehusó recibir.
La comida es la gula, nada de gustos, los pecadores son golosos, eso, por lo menos, decían sus maestros; penitencia y oración, todo reservado, nada en exceso...
Allí con un racimo de recuerdos, unos gratos, ella; otros turbios, el seminario; Enrique se levantó; allí la muerte vestida de pasado le tocó las sienes y el velorio de su amada al cual no pudo asistir le hizo imaginar el cómo metieron el ataúd en lo profundo, mientras él oraba el padrenuestro en el seminario, para que el cuerpo virginal que una vez él besó con frenesí sea alimento de gusanos tiernos y grisáceos. Se levantó decidido, el trabajo de un sacerdote es enfrentar el pecado, no huir de él. Entonces, pensó él, a trabajar y a olvidar.
Ingresó a la cabaña donde la alfombra era interrumpida por una cubierta de plástico amarillo manchado de puntitos rojos, y se acercó al centro de la sala; se ubicó al lado de una silla y comentó:
“Espero que no te moleste que insista, soy así desde antes del seminario”
Nadie respondió, como era de suponerse, porque la persona que estaba amarrada allí no podía hablar, todas las muelas le habían sido arrancadas.
“Deseo que escribas aquí tu confesión, tú las mataste, ¿verdad?” preguntó el sacerdote.
El amasijo de cara ladeó la cabeza diciendo con aquellos movimientos rústicos un NO verdadero y sincero, incluso sus dedos estaban molidos por fuera y rotos por dentro.
“Bueno, creo que no podré hacer nada más” Espetó Enrique, el antes buen sacerdote.
De entre la tortura y el llanto amargo, el joven deshecho, un trabajador que desconocía ese tipo de purificación, con la boca como un ramo de nenúfares violetas, emitió algo parecido a un lenguaje, gorjeante, un rústico “yo no hice nada“.
El sacerdote sabía que las niñas no fueron ejecutadas por el joven; pero debía cubrir sus huellas, su error; trató de no recordarla, ella, que hubiera sido su mujer pero que no fue por el seminario y su vocación, que el parecido de ella con las gemelas inició eso... las manos ensangrentadas de niñas líquidas... eso...
Pensó y repensó que no tendría importancia su caída, y se levantó, fue y volvió de la cocina, lo torturó con un tenedor mientras el sol se despedía de las nubes en el cielo...
A la mañana siguiente, con su infierno en el corazón, aturdido, triste por lo ocurrido y alegre por desconocer el paradero del joven desaparecido, la recordó; pobre mujer que murió por esperarlo en vano en el borde de la puerta con la comida fría que él rehusó.
Era viernes; el sacerdote Enrique, vestido como carnicero, arrojó tres bolsas de basura en el verde de la selva y sacó diez paquetes de carne sin hueso y los metió en la camioneta que el Turco Hammis le prestó para su transporte; sonrió al amanecer rosa, y tratando de olvidar sus pecados se dijo “Dios está en el día, no me vio hacerlo”; ingresó al coche, y se dirigió al orfanato de la ciudad para la donación respectiva.

FUENTE: GOYA JUPITER DEVORANDO A SU HIJO. WWW.PINTURASDEGOYA.COM

aqui estoy...

Manipulando la historia, este 2007 será la vuelta de los primigenios, antiguos seres que hablan en lenguas intangibles, de seres más allá de todo entendimiento humano, pobre en explicaciones y que justifica las bellezas del mundo a basura supersticiosa, que siente la vida como cualquier sensación ligada a los sentidos y no a su corazón más lógico porque lleva la apetitosa sangre hacia su asquerosa existencia, volverán trayendo su gran plato y se alimentará de nosostros, su verdadero alimento.
Porque somos seres destinados a servir, a alimentar, a ser usados...
Este año es de ellos, los antiguos, los grandes sabios que saben acerca de nuestras pesadillas, los creadores de cada estremecimiento cuando creemos que moriremos, mientras que al despertar, seguimos creyendo que tenemos suerte.